HEiNER GOEBBELS -- Der Mann im Fahrstuhl -- ECM

ECM Records – ECM 1369, ECM Records – 837 110-1

Vinyl LP, Album

Germany 1988

Arto Lindsay -- voice, guitar

Ernst Stötzner -- voice

Don Cherry -- voice, trumpet, doussn'gouni

Fred Frith -- guitar, bass

Charles Hayward -- drums, metal

George Lewis -- trombone

Ned Rothenberg -- saxophones, bass clarinet

HEiNER GOEBBELS -- piano, synthesizer, programming

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„Dein Zuhause ist eine Kiste. Dein Auto ist eine Kiste auf Rädern. Du fährst damit zur Arbeit. Du fährst damit nach Hause. Du sitzt in deinem Zuhause und starrst in eine Kiste. Sie zehrt an deiner Seele, während der Kasten, der dein Körper ist, unweigerlich verkümmert … und stirbt. Dann wird er in die ultimative Kiste gelegt, um langsam zu verrotten.“

– Arlington Steward in „ Die Kiste “

HEiNER GOEBBELS setzt seine himmlische Zusammenarbeit mit Heiner Müller in diesem faszinierenden Hassbrief an die Moderne fort. Mit Beiträgen so unterschiedlicher Künstler wie Arto Lindsay, Ned Rothenberg, George Lewis, Fred Frith und Don Cherry beginnt und endet das Werk: mit einem Tanz der Doppelgänger.

Lindsay plant jeden Schritt dieses morbiden Balls sorgfältig mit seiner zarten Gitarre. Er ist der Jedermann, die sprichwörtliche Drohne, die ihre Gedanken gegen den Bereich ihrer Arbeit prallen lässt, klappernd wie die vielen Käfige des Transports, die ihn durch die vielen Wendungen des Lebens tragen. Wie seine instrumentalen Mitstreiter wird er durch seine Kleidung geformt, abgestimmt auf die Not der Interaktion. Lindsays allumfassende Diktion schwelgt in jedem gerundeten „r“ , ein gehärteter Stahl im Kontrast zu Rothenbergs einnehmenden Blasinstrumenten, letztere ein Schutzengel, der uns im Rücken flattert und ständig auf die Schulter derer tippt, die diese Geste nicht ignorieren können, für die Ignoranz ein Bewältigungsmechanismus ist.

Lindsay stellt uns den Boss vor, Herrn Nummer Eins, den man nie direkt anspricht. Seinen Namen müssen wir vergessen, denn hinter dieser finsteren Fassade verbirgt sich die aufgewühlte Stimme von Ernst Stötzner, der David Moss in einem ständigen Zusammenbruch des kommunikativen Interesses zu kanalisieren scheint. Lindsays Protagonist reagiert mit einem reflexartigen Ausstoß, einem James-Brown-artigen Schrei, der in einer von Fahrstuhlmusik erfüllten Leere bedeutungslos wird. Zwei unterschiedliche Stimmen, die eine urbane Wüste verpesten, deren einzige Oase von den schwungvollen Zeigern einer Armbanduhr umrahmt wird.

Dies ist ein Leben in unentzifferbarer Kurzschrift, ein Stenograf, gebunden in menschlicher Haut. Ein triefendes, an Peter Greenaway erinnerndes Kopfkissenbuch als Lebenslauf. Ein Kugelhammer tickt auf der Innenseite eines metallenen Schädels, gebrandmarkt mit dem Briefkopf einer Firma, deren Produkt im Dunkeln bleibt. Ein Desktop-Computer jammert seine traurige Geschichte. Der Aufzug gleitet weiter entlang des Schachts unserer Erwartungen – oder deren Fehlen –, geglättet vom Staub mysteriöserweise abwesender Angestellter und Sekretärinnen, jeder Kollege ein Haarfollikel auf der schuppenbefallenen Kopfhaut der Gesellschaft.

Ein Lippenflattern, als wollte man verkünden: „Ich bin hier.“ Ein Augenzwinkern, als wollte man genau das verneinen. Angesichts des funkelnden Datenstroms kann man nur auf der Stelle treten. Eine Stimme aus den Lautsprechern. Der Chef übertrifft sich selbst und ergießt seine Brillanz über das bereits vernachlässigte Schlachtfeld seines Planers. Die unwissende Bevölkerung, die jene eine Seriennummer hervorbringt, die sich diesem ganzen Haufen widersetzt. Eine verzerrte Schallplatte mit brasilianischen Liebesliedern schmilzt zwischen den Stockwerken dahin und sickert in die Kanalisation, die den Dreck eines einzigen Arbeitstages unter den Füßen der Demonstranten auf der Straße mit sich trägt. Ihre Appelle verschmelzen mit den Schildern, die für ihr Leben werben.

Ahnungen von einem fernen Volk und seiner Musik, durchdrungen von Gräsern, von denen man nur träumen kann. Der verrauchte Club bietet keinen Trost und dient nur dazu, den Mantel der Anonymität zu verstärken, den wir nie abstreifen können. Die Möglichkeit, an die Spitze der bürokratischen Nahrungskette aufzusteigen, ist so sinnlos wie die Hoffnung, dass einem im Moment des Sprungs aus dem Penthouse-Fenster wie von Zauberhand ein Fallschirm entspringt. Doch am Ende des Tages, wenn die bunte Luft sich wie eine Schlange in das offene Hemd kriecht, weht ein Traum von Liebe, während man sich einer anderen Art von Gefangenschaft ergibt, einer, in der Glückseligkeit real ist, weil sie selbstgewählt ist. Aber diese Liebe gehört in die Arme eines anderen, in die Arme des Mannes, der du niemals sein wirst, der singt, wie er lebt: ausgelassen und schief. Cherrys Trompete reinigt die Tafel, bevor sie den Chromgrill des letzten Autos füllt, das du je sehen wirst. Ein Auto, dessen Kennzeichen BOSS lautet und dessen Chassis auf den Vorgängermodellen basiert, in die Ihre Karosserie integriert wird, um Platz für Ihren Ersatz zu schaffen.

So vielschichtig sind die Bilderwelten, die Goebbels aus seinem unverwechselbaren Repertoire an Ideen und gesprochenen Worten erschafft. Seine Erkundung der urbanen Landschaft ist scharfsinnig und eindringlich, ohne jedoch jemals moralisch selbstgerecht zu wirken. Vielmehr setzt er sich mit seiner Umgebung auseinander und spinnt rote Fäden durch Tod, Konzernwelt und den Lärm des Fortschritts. HEiNER GOEBBELS verknüpft disparate Elemente, indem er sie im einen Moment wie zwei nicht zusammenpassende Puzzleteile aneinanderstößt, im nächsten sie miteinander in Einklang bringt.

Dies ist ein überaus eindrucksvolles Werk. Wie jeder selbstbewusste Postmodernist scheinen sich seine Schöpfer stets selbst in die von ihnen beschriebenen Zerstörungen hineinzuziehen. Vielleicht ist der Aufzug deshalb die perfekte Metapher: Seine Vertikalität steht im Widerspruch zur horizontalen Fortbewegung der Menschen. In diesem 90-Grad-Winkel liegt mehr als nur eine geometrische Beziehung, nämlich ein entscheidender Moment, ein physischer Verfall, der sich in der Unbestimmtheit des Musizierens, in der Zerbrechlichkeit des Gesangs und in der Kraft der Sprache widerspiegelt.

Dieses legendäre Bühnenkonzert wurde ursprünglich für das erste Frankfurter Art-Rock-Festival 1987 kreiert.

Zwischen seiner Premiere und 1990 wurde es in Kassel (Oper), Straßburg (Festival Musica), Zürich (Taktlos Festival), Wien (Wiener Festwochen), Brüssel (Kaaitheater), Leipzig (Jazz Festival), Berlin (Tempodrom), New York (Next Wave Festival) und Frankfurt (Experimenta) aufgeführt.

... bei Interesse gäb's noch mehr LPs von HEiNER GOEBBELS - CASSIBER - LINKSRADIKALES BLASORCHESTER ....

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